Olia...

O L I A

            Août 2011

Elle s'appelait Olia.

C'était notre nouvelle maîtresse.

Elle venait d'Ukraine,

mais personne ne savait

comment elle était arrivée jusqu'à nous.

Cette année-là,

quand il le pouvait,

papa venait me chercher

de temps en temps,

après l'école.

Olia,

j'aimais bien ses longues nattes blondes,

très sages,

qui sautillaient un peu quelquefois,

quand elle riait.

Moi,

j'étais au premier rang.

Elle sentait bon

et

c'était doux,

quand elle se penchait sur moi,

 pour une gentille gronderie

ou

un petit encouragement.

Je me souviens,

elle portait souvent une longue robe écrue,

un peu échancrée,

assez ample, toute simple,

mais savamment brodée

au col et aux manches,

avec des motifs très gais

et

très colorés.

Elle disait

d'un air étonnamment sérieux :

" Vous savez, les enfants,

elle a été cousiou

dans le village de ma grand-mère,

tout plès de Kirovohrad... "

Nous,

on savait pas où c'était,

mais on imaginait que ça devait être

très loin et très joli.

Elle vivait toute seule,

pourtant, certains soirs,

à la petite fenêtre sous les toits,

dans la maison d'école,

on apercevait des ombres lentes...

Moi,

ce que je préférais,

c'était la dictée...

Avec son drôle d'accent

assez craquant,

Papa disait :

" Slave, l'accent, slave... "

on ne comprenait pas tous les mots,

mais on faisait quand même

le mieux possible.

En fait,

on avait très envie

de lui faire

plaisir.

Je me souviens,

elle corrigeait les fautes

avec sa belle encre Waterman

" bleu des mers du sud ".

Elle ne mettait jamais de notes.

Mais,

le jour où elle trouvait

qu'on s'était bien appliqués,

elle ne disait rien.

Elle passait

simplement derrière son bureau,

elle se penchait,

c'était beau,

et

elle faisait apparaître soudainement

une petite boîte en bois sombre,

avec des formes bien arrondies

qui me plaisaient

beaucoup

et

   qui donnaient tant envie de toucher...

Elle écartait doucement quelques cahiers,

deux ou trois manuels de sciences naturelles

ou bien

une revue de mode en écriture cyrillique,

et là,

elle déposait délicatement l'étui.

C'était comme une cérémonie...

Avec lenteur, elle l'ouvrait,

ça faisait clic, clic,

et elle en sortait

un tout petit violon 

qui avait l'air très très vieux.

Alors,

elle passait et repassait sur les crins de son archet

une petite pierre ronde,

couleur de miel,

 qui faisait de la poussière partout

et

qui sentait bon.

Plus tard,

j'ai appris que c'était de la colophane.

Olia

se tenait debout devant nous,

bien droite.

Chacun retenait son souffle.

Au bout d'un moment,

elle fermait les yeux,

elle prenait une grande inspiration

et

elle commençait à jouer.

Pour nous.

Pour elle.

 Pour la vie qui court.

C'était un peu comme des airs de danse,

des airs un peu étranges,

des choses

qu'on n'avait jamais vraiment entendues.

Cette année-là,

tout le monde voulait être bon

en orthographe.

Même les garçons.

Quand Olia rouvrait les yeux,

elle avait, quelquefois,

ici,

comme une toute petite larme.

Mais

personne ne s'en rendait vraiment compte...

               Pénélope Estrella-Paz

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          L'image :

Olia, de l'ensemble Tsarivny

         ( Ukraine )

                                                       .